SHAD : Les Clepsydres

Androgina

_SHAD_ — Fri, 30 Oct 2009 19:23:52 GMT

On dit de la Gina
Qu'elle est originale :
Gina prima donna
Ou Gina cardinal.

Gina cette androgyne,
Plus virile que moi,
Revêtant des blue-jeans
Et des robes en soie.

Gina la misogyne
Ou rouquine Gina
Est pourtant plus coquine
Que Lollobrigida.

Gina la marginale
A bien peu de poitrine,
Mais trouve ça normal...
Gina, quelle androgyne !

Gina la lolita,
Plus ou moins féminine,
Parfois marijuana,
Mais toujours androgyne.

Gina est un garçon,
Chapeau et gomina.
Un jour elle est maçon,
Un autre Androgina.

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Mina et Dariev

_SHAD_ — Sun, 25 Oct 2009 15:41:00 GMT

Elle avait vu Dariev pour la première fois
Sur le trajet vers Kiev en juin quatre-vingt trois.
Le bus était bondé et ça sentait le cuivre,
Mina l'a abordé tout près du chauffeur ivre.

Ils se tenaient debout parmi les voyageurs
En conversant de tout, d'Andropov à Thatcher,
Un peu de météo : du vent frais ce soir-là,
"Des sorties à vélo ? Ensemble pourquoi pas..."

Dariev aimait Mina (et réciproquement)
Lorsqu'il lui présenta son vieil appartement,
C'était à Kopatchi, à côté de Pripiat,
Qu'ils vivraient avachis dans ce foyer spartiate.

Dariev travaillait dur non loin de la demeure,
Réglant les factures pour une vie meilleure.
Mina donnait naissance en mars quatre-vingt six,
A bord d'une ambulance à leur petit Boris.

Un matin on disait dans leur gros transistor,
Qu'une usine brûlait un peu plus vers le Nord.
S'emparant de la ville, un nuage bleu pâle,
Surplombait Tchernobyl et sa grande centrale.

On vint chercher chez lui Dariev le courageux
Pour aider jour et nuit à déblayer les lieux,
On y respirait l'air pour emplir de chaleur,
Les poumons nucléaires des "liquidateurs".

Quand Mina a appris la cruelle nouvelle
(Dariev avait péri un lundi sous la grêle)
Elle l'enterra en ville et fuit avec Boris,
Puis quitta Tchernobyl en mai quatre-vingt six.

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Supplique pour être enterré à la page 7

_SHAD_ — Tue, 22 Sep 2009 20:31:00 GMT

S'éclipser de scène comme Edith Piaf,
Une sortie sans regret ni remord.
Rédiger moi-même mon épitaphe,
Bien plus que ma vie, réussir ma mort.

Si demain ma vie (que j'espère longue)
Atteignait sa date d'expiration,
Je ferai la demande sur le gong,
D'être enseveli sous ma narration.

Il n'est rien de plus plaisant je suppose
Que d'être bercé dans ces longues nuits
Par des histoires en vers ou en prose
Et de rompre ainsi ce mortel ennui.

Refermons sur moi ce très vieux bouquin,
Laissez-moi seul au milieu des images,
Et m'assoupissant comme un peu bambin,
Je veux m'endormir sous mes personnages.

"Sous la page 7 gît son propre auteur"
Sera gravé sur une plaque en verre,
"Qui a retrouvé dans les profondeurs
D'anciennes strophes et de nouveaux vers".

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Deux Étés

_SHAD_ — Thu, 27 Aug 2009 08:31:00 GMT

A Deauville en été, c'est encore la foule
Qui nous fait regretter qu'à Paris ne s'écoule
Plus qu'un fleuve aux yeux verts, une mer citadine,
Sous les pavés la plage et la brise marine.

A tribord des taxis parisiens, on klaxonne,
On respire en ville quelques taxes carbone,
Jusqu'au mois de juillet on engorge la ville,
Jusqu'au mois de juillet où l'on part pour Deauville.

C'est si calme Paris en été, si désert,
Qu'on pique-niquerait un jeudi, à Denfert.
Deauville décrépite comme une antichambre,
Où l'on se précipite en attendant septembre.

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Mon Bip Bip Friend

_SHAD_ — Sat, 23 May 2009 10:21:00 GMT

Au moindre coup de blues,
L'humeur dans les shoes,
J'exige un exil en week-end
Avec mon bip bip friend.

C'est une espèce de chose,
Entre le cactus et la rose,
La bulle et la roche,
Le beau et le moche.

Dès qu'il me rejoint,
Nous faisons tout un foin,
Autour de nos bêtises
Que rien ne poétise.

C'est une espèce de truc,
Entre la chouette et le grand-duc,
Le silence et le bruit,
Le légume et le fruit.

Mon bip bip friend est infidèle
Et sa vertu n'est pas bien belle,
Mais quand j'ai besoin de lui,
Il se montre très gentil.

C'est une espèce de bidule,
Entre l'espace et la cellule,
Le monstre et la miss,
Le CRS et l'actrice.

Quand sa montre fait bip bip,
Il sombre dans un trip
Qui l'emmène en des endroits
Que je ne citerai pas.

C'est une espèce de machin,
Entre le moine et l'assassin,
Le papier calque et l'or,
Le cyanure et le chlore.

Juste avant qu'il ne s'enfuie,
Je lui dit déjà merci,
Mon bip bip friend me rend heureux
Car ce qu'on fait se fait à deux.

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L'Homme Statue

_SHAD_ — Fri, 24 Apr 2009 07:58:00 GMT

Sur le grand parvis de Notre-Dame,
Il est un homme qui se condamne
A vivre tout au long de l'année,
Debout figé de la tête aux pieds.

A chaque jour un nouveau costume,
Hier un indien avec des plumes,
Ce matin dictateur et Chaplin,
Puis demain ce sera Marilyn.

Des passants lui donnent quelques pièces
Pour enfin voir s'agiter Ramsès.
Pour un déhanchement d'Elvis gros,
On va jusqu'à donner dix euros.

Journée finie, dîner en famille,
Il raconte à sa femme, à ses filles,
"Aujourd'hui j'étais Serge Gainsbourg...
Sa veuve n'a pas aimé mon tour."

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Les Histoires Vécues

_SHAD_ — Thu, 23 Apr 2009 21:55:00 GMT

J'ai vu, j'ai perdu,
Les amours déchues,
Les baisers volés,
Que j'ai oubliés.

D'émois en bévues,
D'espoir à déçu,
J'ai tout enrôlé,
Pourtant j'ai aimé.

Arrivant le soir,
Le coeur quelque part,
J'ai revu ma vie,
J'ai dormi, j'ai ri.

Une nuit, un phare,
J'ai compris l'histoire,
L'histoire finie :
J'ai aimé, j'ai fui.

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Papauté

_SHAD_ — Sat, 04 Apr 2009 09:15:51 GMT

Au pied d'un arbre cruciforme auréolé,
On se met à genoux sur un sol médiéval,
Derrière d'admirables vitraux colorés,
On prie que la quête soit d'au moins cinq cent balles.

Au revers des vitrines et d'un air guindé,
Un vieillard se fond parmi la foule qui l'aime,
Des fidèles qui se fient à ces vitres blindées,
Et plus encore il me semble qu'à Dieu lui-même.

Dans ces lieux où sont bannis les discours lascifs,
Quelques gens murmurent "Je vous salue Marie",
Mais leurs implorations décorées d'or massif,
Sont parfois converties en des saluts nazis.

Sur beaucoup de choses chacun fait une croix,
On sacrifie sa vie pour deux trois crucifix,
On métamorphose, on s'embible et dans ce froid,
On dirait que la mort nous fait bien plus envie.

Les orgues crachent une musique d'enfer,
Jusqu'au delà des limites du Vatican,
Faisant fuir de l'Eglise, et des soeurs et des frères,
Qui se mettent à l'abri de ce ciel clinquant.

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Paradis

_SHAD_ — Sun, 08 Mar 2009 18:15:00 GMT

Je voudrai tant qu'on me décrive
Ce qu'il y a d'original
De l'autre côté de la rive,
La destination post-finale.

Des animaux y vivent-ils ?
Sont-ils pareils à ceux d'ici ?
Dans le ciel bleu, des volatiles ?
Et les fleuves ont-ils noirci ?

Des rêveurs y écrivent-ils ?
A quoi ressemblent leurs crayons ?
Et le soleil y brûle-t-il ?
Y répand-t-il ses chauds rayons ?

L'hiver, va-t-on à la montagne ?
La neige est-elle froide et blanche ?
Va-t-on parfois à la campagne ?
Eglise et messe le dimanche ?

Des bus amènent-ils aussi
Des voyageurs vers des arrêts ?
Lisent-ils une fois assis
Des chefs-d'oeuvre sur Dorian Gray ?

Des enfants jouent-ils au ballon ?
Et l'envoient-ils chez leur voisin ?
Y est-on roux, ou brun, ou blond ?
Ressemble-t-on à son cousin ?

Ecoute-t-on de la musique ?
Quand est-on vraiment endormi ?
En monarchie ou république ?
Le temps, toujours cet ennemi ?

Y voit-on ce que font les "autres" ?
La mort y est-elle tabou ?
Et puis ceux qui furent des notres,
Même loin, pensent-ils à nous ?

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Ce n'est qu'un Adieu

_SHAD_ — Sun, 08 Mar 2009 13:00:00 GMT

C'est la dernière fois que nous voyons Charlie.
Dans cette sombre salle il y a comme un lit
Sur lequel il s'étend, dans la fumée, la brume,
Des bougies, de l'encens et son plus beau costume.

Charlie dort donc à vie comme il faisait la nuit,
De peur d'importuner nous bannissons le bruit,
J'attends l'instant étrange où dans un grand sursaut,
Il tuera le silence en clamant que c'est faux.

Mais rien n'arrive ici, Charlie reste figé,
A moitié sous nos yeux et ce voile léger,
Et aussi autre part, là où les âmes vont,
Un lieu de rendez-vous où nous nous reverront.

Un homme en noir nous dit qu'il est temps d'en finir,
De refermer ce livre lassé de s'écrire.
Un peu d'eau, quelques signes et du bois poli
Ne sont pas nos ultimes égards à Charlie.

SHAD ©